Найти в этой жизни своего человека – большая редкость. Случается, иногда думаешь: а этот, который здесь, он ли тот самый? Не он. Свой человек не вызывает вопросов. Свой чувствуется по уникальной способности разделять жизнь на две части: без него и сейчас, с ним.
Свои обычно падают на голову кирпичом. Ты их – булыжники эти – конечно не ждешь. Возможно, что хочешь словить что-то темечком, но не ждёшь точно.
И вот, фатальность. Ничего не капает и не падает. Мы взрослеем, перестаем верить в сказки. Долго выбираем, с кем было бы проще выстроить быт. Становимся «реалистами»,кухонными философами, людьми «с багажом». «Немечтателями».
Но однажды, как я уже сказала, когда этого точно не ждёшь, случаются встречи, которые лирики и поэты называют что ни есть судьбоносными. И ты уже другой. Сначала ты этого конечно не понимаешь, но тебя засасывает, засасывает в воронку. Ты открываешь в себе чувства, которых до сих не знал, не испытывал. Ты становишься жадным: минуты, моменты, касания. Хочешь больше и глубже. Это то, о чем вспоминаешь перед сном, и первое, о чем думаешь утром. То удивительное, что вызывает внутри настоящую бурю, но и от чего душа входит в штиль.Раньше о таком читала только в романах. Сейчас – ты и есть роман.
